Y me vuelvo hacia atrás, me vuelvo hacia el pasado no vivido;
lo miro y el pasado es como un futuro para mí.

miro tras de mí y observo el pasado,
veo quién fui, y sobre todo no fui,
lúcidamente observo mi pasado mixto

yo, el explorador de todas las selvas internas del raciocinio,
el...
el creador de Weltanschauungen,
pródigo sembrador, en virtud de mi propia indiferencia,
de distintas corrientes de lo moderno, todas diferentes,
todas en el momento en que son concebidas cual verdades
todas personas diferentes, todas yo-mismo apenas,

¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Llevaos ya de aquí la metafísica!
¡No me pregonéis más sistemas completos, no me enfiléis

[conquistas

Todo lo que hay en mí tiende a volver a ser todo.

Cuanto más sienta, sí, cuanto más sienta como varias

[personas,

de que no tengo personalidad en sentido estricto,

[sino sentirme ahí,

[dejado!

Yo-mismo, aparte y fuera de mi imaginación,
y no obstante formando parte de ella,

¿Para qué he de estar en donde estoy si sólo es donde estoy?
¿Para qué he de ser yo por siempre yo, cuando yo no puedo ser

[quien soy?

Al fin la mejor manera de viajar es sentir.
Sentirlo todo de todas las maneras.
Sentirlo todo excesivamente,
porque todas las cosas son, en verdad, excesivas
y la totalidad de lo real es exceso, violencia,

Pero yo mismo soy el Universo,
yo, yo mismo soy sujeto y objeto,

¡Sea quien sea, navío, no quiero ser yo!
¡Llévame lejos de mí, a remo, vela o máquina!
¡Vamos!, ¡vamos!, ¡que vea cómo se abre el abismo entre la

[costa y yo,

Sensación metafísica de las otras personas, y de sus realidades

[como de su decoro...

[vibrando llenos de otras personas,

[de otros...

[sino sólo la mía!

¡Aprovechar el tiempo!...
¡Ah, dejadme que no aproveche nada!
¡No, ni tiempo ni ser, ni recuerdos ya de tiempo o ser!

Sí, porque al final todo es lo mismo...
Sólo yo no lo soy en cierto modo, aunque al fin eso sea lo

[mismo también.

Estoy de veras harto de sentir y de fingir pensar,
no acabé todavía.
Aún estoy escribiendo versos.
Aún estoy escribiendo.
Aún estoy.

Yo he visto siempre el mundo independientemente de mí

[mismo.

voy andando parado,
voy viviendo muriendo,
voy siendo yo a través de una gran cantidad de personas sin

[ser,

¡Ah, el opio de ser otro cualquiera!

Pensar sin convicciones ni deseos,
ser dueño de sí mismo sin sufrir la influencia de novelas!
¡Existir sin Freud ni aeroplanos,
sin cabarets, tampoco los del alma, sin velocidad, ni en el

[cansancio!

hoy que atrozmente me conozco, y que toda la literatura
que uso de mí para mí, para así conseguir la conciencia de mí,

Mis versos son mi impotencia,
lo que no logro, lo escribo;

Yo, el febril ritmista
para quien un parágrafo de versos es enteramente una persona,

Cuando fui otro, antaño, había castillos y caballerías
(tal vez ilustraciones de algún libro de infancia),
antaño, cuando fui verdadero a mi sueño.

¿Qué eres tú aquí?, ¿qué eres tú aquí?, ¿qué eres tú aquí?
¡Embárcate, incluso sin maletas, en ti mismo diverso!