He traído conmigo la espina esencial de ser consciente,
traje esa vaga náusea, la enfermedad incierta, de sentirme.

Y, a fuerza de ser yo, duermo y olvido finalmente que existo.

Me levanté la máscara, y volví a ponérmela de nuevo.
Así está mejor.
Así soy yo, la máscara.

Hay sin duda quien ame lo infinito,
hay sin duda quien quiera lo imposible,
hay sin duda quien no desee nada
–tres tipos de idealistas; yo ninguno:
pues yo amo infinitamente lo finito,
deseo imposiblemente lo posible,
quiero todo, o algo más, si puede ser,
y hasta, incluso, si no puede ser...–.

Concéntrate y serás sereno y fuerte,
mas concéntrate fuera de ti mismo.

Poco los dioses dan, y aun eso es falso,
mas si lo dan, aun falso, el mismo darlo
   es verdadero. Acepto
   a ojos cerrados. Basta.

Quiere poco y tendrás todo,
quiere nada y serás libre.

Nunca la ajena voluntad, aunque grata
cumplas por propia. Manda en lo que haces,
ni de ti mismo siervo.
Nadie te da quien eres. No te muden.
Tu íntimo destino involuntario
cumple, sí. Sé tu hijo

Lo que me dan recibo,
no quiero lo que falta.

Quien eres no serás, que tiempo y suerte
te mudarán en otro.
Pues, ¿para qué empeñarte en ser aquello
que no habrás de ser nunca?
Tuyo es lo que eres, lo que tienes.
¿De quién lo que tendrías?

Te amen o no, de ser quien eres cuida.

Para ser grande sé completo: nada
tuyo exagera o excluye.
Sé todo en cada cosa, pon cuanto eres

el placer del momento antepongamos
al absurdo cuidado del futuro,
cuya certeza es sólo el mal presente
con que su bien se compra.

El mañana no existe. Sólo mío
es el momento; yo soy quien existe
en este que es, quizá, el último instante
de ese que ser yo finjo.

Solo estás, no lo saben. Calla y finge.
Finge, mas sin fingir,
y nada esperes que antes, en ti, no exista.
Cada uno ya es todo consigo.

Éste es el día,
ésta es la hora, éste es el momento
en que somos, es todo.

Perenne fluye la hora interminable
que nos confiesa nulos. Un aliento
el vivir y el morir. Coge ya el día,
ese día que eres.

amo que sea todo y que yo sea.

En nosotros, innúmeros,
viven; si pienso o siento
no sé quién piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una,
hay más yos que yo mismo.

Los cruzados impulsos
de lo que sí o no siento
disputan en quien soy.
Los ignoro. No dictan
a quien me sé: yo escribo.

vive y goza, contento,
eso poco, lo dado.

Oye, de Cristo idólatra: es la vida
múltiple, y los días son diversos.
Sólo siendo así múltiples, podremos
estar solos, al fin, con la verdad.

Reino no hay más que el de la propia mente
donde, con hado y dioses favorables,
   dueño serás; gobierna hasta ese límite
   en que voluntad mora.

Sólo te tornarás quien siempre fuiste.
Lo que los dioses dan, danlo al comienzo,

pues de una vez el Hado

hado te da: eres uno.

Conténtate con ser el que no puedes
dejar de ser, pues aún te queda el vasto

No quiero recordar ni conocerme,

Porque la vida no me canse, dejo
que ella, sí, por mí pase,
y que yo siga, el mismo.